Seguro es por Su Culpa

Tendría que esforzarme un poco y recordar que es lo que hacia un Domingo por la mañana en una casa que no era la mía, en un código postal que no me pertenecía, en una ciudad que me es ajena.

Pero seguro es por su culpa.

Si me parece recordar que el Viernes estuve temprano en Ciudad... Para asistir a la clase de Algebra de la mañana... Lo cual, como ya es regla a esta altura, fue un rotundo fracaso. Parece ser que siempre que yo decido concurrir a una clase que no es la que me corresponde, invariablemente es tan inútil como un culo en el codo.
Fue así como con grave sorpresa descubrí que la Teórica de la mañana se preparaba para acometer el tema que en la Noche habíamos terminado el Miércoles. Fue así como en etéreo 45 al proceloso transito urbano lanceme con premura, mi fiel mochila cargada con Violácea Prenda que debiera restituir a su legitima dueña (La cual espero se toma mas en serio su deber como meretriz e instructora de su vestimenta... La juventud esta cada vez mas descarriada)... Y el resto es confuso...

"Donde estoy?"
"En donde las Calles no Tienen Nombre"
"Canalla! Que pretende usted de mi?"
"[Silencio]"
"Quien es usted?"
"Yo NO soy Mala"
"Y quien no es Bueno?"
"Vos sos MALO"
"Yo no soy malo! Soy un Angel!"
"[Risas]"

Mi próximo recuerdo mas o menos claro es el abordar un colectivo y viajar parado una larga hora y media. Por fortuna viajaba ligero, pues no solo había desembarazadome de la pieza de garbo que me atacara unas noches ha, sino que aparte mi captora parece haber tomado posesión asimismo de mi viejo y estirado pulóver de hilo negro. En todo caso, parece que puede ser posible que exista la posibilidad de que me lo haya olvidado accidentalmente a propósito en la silla.

Tras un (no tan) breve viaje en el Transporte Urbano de Buenos Aires, estaba de regreso en el Hogar. Ese estado me duro aproximadamente 30 segundos. No termine de arrojar mi disminuida mochila en mi cama, que estaba a mi puerta una comitiva como no he visto en tiempo alguno. Una compañía muy peculiar, compuesta de un Bardo, un Huscarle, un Celta y un Hobbit. Se dirigían hacia las tierras brunas e inconquistables del Oeste, a un antro del averno a ver un espectáculo herético. Me preguntaron por un Guía y les dije que se tomaran el 203 y le dieran derecho para el lado de San Miguel, que yo justo iba para ahí con Seba, Sandro, un Amigo y Patito; a ver a Los Massacre.

La Data según Pato, Declaraciones de Sebastián a eso de las 1530, Domingo: "Abren a eso de las Cinco, toca una banda antes y Massacre sale a eso de las Ocho"

La Dura Realidad, 2030hs, tomando una cerveza en "Rasta Fari" enfrente de El Lavadero, el cual se presenta mas cerrado que culo de ostra marina: "Eso es Bolazeada... Deja de inventar cosas Sebastián!"

Eventualmente entramos. Debo aclarar a este punto que no tenia entrada aun, y me sorprendió de manera poco grata el nada simpático (Aunque tampoco exorbitante o prohibitivo) precio de $ 22 el pedazo de papel, sin ningún tipo de Plusvalía. [Gallego] Anda, vamos, que por ese precio las entradas de Natas vendrían con un charuto de roña prendido de la solapa [/Gallego] Sin ningún tipo de plusvalía, decía. Solo el Show, Massacre y sus teloneros, Candida.

Ahora bien, lo de Candida es un caso muy particular. La banda en si misma, suenan muy bien. Muy, MUY bien, al punto de que instrumentalmente no hay nada que reprocharles, incluso cuando interpretaron cover de Foo Fighters, con ejecución impecable.
El cantante es, para ponerlo en una palabra, caca. Mi único y constante pensamiento mientras yacía tendido en el Futon de la pared lateral era tomar una botella de Ginebra barato, munirla de una mecha ignifuga incandescente, y violentar con tal artilugio la cabeza del vocalista al grito de "Anda a bajarle los graves a tu vieja, EMO!"
Definitivamente, el sonido XtrEMO (Ehhh... Algo así como Power Emo, digamos) no es para mi. Ni para el grueso de la concurrencia tampoco. A los pocos que si se podían masticar el Gemebundo y Profundo estilo personal del pibe, los perdió afinando metódicamente la guitarra durante 3 minutos después de cada tema. después de cada puto tema. TODOS Y CADA UNO, entendés?

Por suerte todo termina al fin, y la banda fue abucheada gentilmente fuera del escenario. Se dispusieron entonces los instrumentos y la banda que todos los pibes fueron a ver tomo el escenario. Todos menos Wallace, quien llego a la carrera en pantalones cortos, buzo con capucha y camisa a cuadros, para iniciar el concierto con "Hola! Un Beso!"
Aparte de una elegía concisa, en la cual solo lamento la ausencia de "Adiós Caballo Español" y el tal vez mas excéntrico "Llena de Té" (Ojo, desde la ultima vez que escribió sobre Massacre el pibe hizo un poco de escucha activa... La suficiente como para saber que Plan B es de Massacre y los que hacen el Cover son Catupecu, al menos =P) si estuvieron presentes el susodicho, así como "Te Leo al Revés", "Querida Eugenia", "Seguro es por Mi Culpa" y el que se ha convertido en mi nuevo tema favorito, por razones que pueda o no explorar en prosa en algún momento muy o no muy lejano, "Te Arrepiento".
Pero más allá de la ejecución musical (Vigorosa, Enérgica, Arrolladora) lo que se lleva la noche es, nuevamente, las Postas de Wallace. Evidentemente vibrando en un plano de existencia tangencial al del resto de los presentes, entre temas se oía al poeta mandar:

-"Hola, Amor de mi Vida, somos los Massacre. Quiero agradecerles a todos por estar acá, a los Candida por venir, y al Lavadero por invitarnos. Y si se pierden el Tren, se Joden. Putos"

-"Loco, quiero tomarme un momento para felicitar a los que se les ocurrió transformar este lugar, de un Lavadero para Autos, a un lugar de placer y de cultura... Porque pensá, antes quien la pasaba bien acá? Un Falcon al que le lavaban el Motor, un Dodge a lo sumo... Y ahora..."

-"Che, por acá me dijeron, para todos los que perdieron el Tren... Si, ya re fue el tren, olvidensen. No, me decían que pasa un bondi re copado, el 57"

-"Que fue eso, loco? Me voy del escenario un minuto y apareció un Mostro... Como cuando tocamos para La Iguana..."

-"El Planeta Plutón... Ha abandonado los confines de nuestra galaxia... Plutón... Un Excluido mas... Victima del PostMenemismo"

Todos eufemismos acompañados de gritos del tenor de "Gordo Bolacero, Deja la Falopa!", "Wallace te Quiero!", "Drogainomano!" y "Hacedme un Pibe por la Cola! HACEME UN PIBE, WALLACE!!"

El Show termino tras un breve Encore a la medianoche, y tras abordar salvajemente cual perros de mar con escorbuto un 203 afín a nuestro destino (Es decir, cualquiera) estaba en casa. Normalmente, ese habría sido el momento de destapar una cerveza y ponerme a contaros lo que os cuento hoy, Oh lector, mas hizo presa de la Terminal mi hermano, quien a dios pluguiere no fuese tan entregado a los viles entretenimientos del MMORPG de Shareware, febrilmente haciendo de GM para ese flagelo singular, el HB. Aciagas han sido mis horas desde que mi hermano cayera bajo el sutil influjo de ese verdadero pedazo de mierda que llaman juego.
Esta mañana, disponíame a hacer acopio de mis historias, mas mis intentos se vieron frustrados una vez más. Esta vez mi madre ahordaba el teclado, produciendo en la pantalla documentos llenos de silogismos y nimiedades que debía de memorizar para su inminente parcial. Creo que, a esta altura, todos tienen una idea mas o menos clara de en que alta estima tengo a los estudios del Coaching, o en las palabras de Leonardo Wolk, "El Arte de Soplar Brasas" (Juro por dios que esto no lo estoy inventando... ISBN-10: 987-98678-3-1) pero para los que no hayan leído "Sectas, Gatos y Pastillas..." y les de mucha paja hacer click en el link correspondiente, resumámoslo en que a mi parecer Leo podría haberse dedicado a Soplar Quenas.

Empero, en vez de presionar mecánicamente un teclado, me dedique a presionar mecánicamente otro, avocándome a llamar a la Rock&Pop en un intento de conseguir entradas para ver a Malosetti el Martes (Hoy? Mañana? En fin) no para mi, pero para unos amigos. Si, suena a boludez, pero uno hace cosas más idiotas por motivos menos nobles. Obviamente, esa resulto ser una entrada más en mi lista de "Fracasos Resonantes".

Otro gran fiasco fue Ciudad esta tarde... Aunque me he formado una idea de cual puede haber sido el raciocinio detrás de su aspecto lúgubre: Si el Renacimiento Italiano produjo algunas de las mentes mas brillantes de la historia, aun teniendo en cuenta que dichas mentes se formaban en Universidades oscuras, húmedas y mal ventiladas que poco tenían que envidiarle a una cueva pleistocenica, emulando las condiciones se deberían de repetir los resultados. Ergo, no hay luz en el Pabellón I.
Después descubrí que se había cortado la luz, aunque eso no explicaba porque la mitad de las luces si estaban funcionando...

Y regrese al hogar. Hoy Lucas pasó por Dominaria y me trajo el Marvel Ultiamte Aliance, así que si veo que valga la pena ya se los habré de decir. Hace más de 4 horas que me senté a escribir esto... Creo que es el momento de pasarle el corrector y dejarme de joder por un rato.

En un futuro no muy distante, un nuevo tour, Mas Mágico y Mas Misterioso. Good Fight, Good Night.

Use your Illusionist

Este Lunes, no empezó como cualquier otro. Habiéndome despertado inexplicablemente abrazado a un buzo violáceo, me apeé del camastro y repte lastimeramente hasta la ducha. Tras una reconstituyente sesión bajo la fría agua de pozo (Si, en Torcuato no hay agua corriente. Ni cloacas. Ni electricidad. Hago funcionar la computadora con 20 kilos de limones conectados en serie) Descubrí que no eran pasadas las 11 de la mañana. Otra noche con apenas 6 horas de sueño. Carajo, que tipo jodón que soy...

No contento con eso, y con la amenaza fantasma aun instalada en el horno, lucubrando sus maléficos planes de conquista mundial, descubrí que las alternativas edilicias no habían mejorado desde que colapsara sobre el teclado la noche anterior. Por suerte mi hermano salio al paso diciendo "La verdad es que no tengo ganas de comer Tarta... Me voy a comprar fiambre para almorzar sangüches. Te va?"
En vistas de que la alternativa actual consistía en munir las rodajas de pan lactal con sal gruesa, acepte gustoso. Y así fue como salvamos la navidad. Digo, el almuerzo. Acto seguido procedí a Ciudad, donde me esperaban locas aventuras... O no.

Es un hecho comprobado empíricamente que, de apersonarme en Ciudad Universitaria antes de las 1700hs a efectos de cursar alguna clase antes de mi turno correspondiente, es fija, pero FIJA, que no voy a hacer nada productivo del día. Y no por mala disposición mía. Es solo que parece que tengo la asombrosa habilidad de llegar para las entregas de parciales de otras comisiones.
Así fue como llegue entonces a las 1500 a la Facultad, al pedo como bocina de avión. Y para emparejar el marcador, me fui de la Teórica de Análisis a mitad de clase, para salir rumbo a Villa Adelina, a encontrarme con el Mítico y Casi Legendario Sebastián Bronico. En el camino me encontré con el no menos celebre Marquete de la Gente, quien debería de estar haciendo un Mock Test de Algo II, pero abandono raudo esa meta en pos de despuntar el vicio y revolear un par de hechizos locos sobre las mesas del comedor. Hoy rescate con mi hermano los restos de Mi/Nuestro White Rock, y todavía tienen uno que otro truco bajo la manga...

El tema del Magic resulta ser mas que conveniente, porque después de reunirme con El Tecla en Villa Adelina, montamonos en proceloso 707 y lanzamonos a la conquista de las calles de nos separaban de la residencia de Santiago Palacios, El Unico y Verdadero Croto de Villa Adelina, Señor del Incisivo de Lata, Flagelo Dentado de las Tapas de Cerveza. Y entonces fuimos Tres.
Después de otro breve periplo hasta el Unicenter, dimos cuenta de frugal cena y cuantiosa charla, para por ultimo adentrarnos en el Hoyts. He aquí que debo confesar, de este cine solo conozco 2 salas. Siempre, pero siempre que vamos a ver una película ahí, vamos a la sala 13, o a la 12 en su defecto. "Sala 1X, a la Derecha" repite automáticamente la sonrisa de plástico que corta las entradas con gesto de fastidio. Que es lo que nos esconden? Que se agazapa en las sombras del extremo Izquierdo del Pasillo? Una Horda de Zombis? La Luz al Final del Túnel? Víctor Sueiro? Me temo que nunca lo sabremos...

Lo que si les puedo adelantar es que vale la pena, y mucho, ver El Ilusionista (http://www.imdb.com/title/tt0443543/)
No se dejen engañar por aquellos que, como mi madre, dicen que es una película para mujeres. Su mensaje universal de Paz, Amor, Magia y Movimientos Abolicionistas de la Hegemonía Imperialista de Europa del Este puede ser aceptado por todas las personas, indistinto su numero de cromosomas X o Y. Mas allá de que Norton Y Giamatti son dos actores que me son muy caros a mi corazón, la historia en si es un cuento, valga la redundancia, de Ilusiones. Una historia que, como toda historia digna de ser contada, involucra a una muchacha de buena cuna que es cautivada por el introspectivo pero talentoso hijo del laburante mas pobre del condado; de como la familia de esta se interpone entre ellos, y de como el muchacho, tras pegar un viaje místico por Oriente, vuelve hecho un Dandy Loco a recuperar a la ahora despampanante damisela de las garras de un tiránico y ebrio aristócrata. Mas o menos...

Luego de la película, (Que, no puedo dejar de insistir, recontra re da para ir a ver con tu novia, tu novio, los dos, tus amigos, tu vieja, tu abuela o con el perro) la noche todavía tenia una mas en su manga para nosotros. No solo el 203 Piadoso llego a los 5 minutos de apersonarnos en la parada, lo cual ya es todo una evidencia de que en efecto hay una fuerza superior, si no que aparte estaba esperando el mismo bondi Sabrina Canalda. Para los que no me conocen desde hace más de 4 años, Sabrina es la hermana de Melisa y Johana, las tres hijas de mi profesora de Matemática del Secundario (O por lo menos de una de mis profesoras. Historia larga e intrascendente...)
Cuestión es que se perdió el contacto, pero no deja de ser un encuentro venturoso. Tras reponerse de la impresión de las salvajes acusaciones de Sebastián ("Vos eras la que se quería violar a Nico de parado, no?") Sabri aprovecho el corto trayecto hasta Critica para ponernos al tanto de lo imbecil que era su ExNovio - Digamos, el mas reciente de ellos -, de lo Trola que era su ExAmiga - Tanto el ExNovio como la ExAmiga se ganaron el Prefijo simultáneamente. Ustedes hagan las cuentas - y de lo inexplicable que era el odio que le profesaba la hermana de su mas flamante consorte, quien, en las palabras textuales que se dejaban oír en el bondi noctámbulo, "prácticamente se lo regalo" y en su debido momento le dijo que "no sea boluda y se lo coma ahí nomás".

Y así cierra otro capitulo en esta nueva moda que estoy instaurando de llegar a casa a horarios prohibitivos y de trasnochar para teclear incoherencias.

Esto fue el Lunes de Maty para Blogger, y espero que les haya gustado. Chau.

[Inserte Titulo]

0125 de un Lunes. Hace no mas de 10 minutos me baje del 203 y camine las dos cuadras que me separaban de casa, solo para encontrar mi casa en silencio, todos sus habitantes sumidos en el sueño. Una rápida inspección de la cocina revelo 2 cosas, cada una más preocupante que la otra. Mis opciones alimenticias eran 2 (dos) albóndigas, fósiles antediluvianos de una semana pasada; y una tarta de verdura que, a pesar de su reciente confección, se postraba de manera amenazadora en el interior del horno. Una rápida inspección de dicha tarta revelo que en el eventual intento de servirme de ella para nutrirme era altamente probable que el que resultara fagocitado fuera un humilde servidor, por lo que me decidí por las albóndigas. Un breve golpe de microondas cambio la consistencia de dichos aerolitos a algo medianamente comestible, y después la Sabora hizo lo suyo.
Pero cuando Dios cierra una puerta, te abre una ventana. O por lo menos deja torta arriba de la heladera cuando la tarta del horno es incomible. Como sea, estoy comiendo torta de manzana mientras escribo esto.

Ahora bien, como es normal, la pregunta coherente acá no es que cene, ni de que era la torta, ni de que se reía el viejo Sinclair (O quien reía con el...) sino por que carajo estoy llegando a casa entrado el Lunes.
Como diría el viejo Abraham Simpson, "Esa son dos preguntas, Hijo..." La primera me remonta al DijiriCinco de Agosto del 2005... Por ese entonces, la paridad del dólar era diferente, y los malditos americanos nos habían subido los impuestos en la palabra "Veinti"... Fry por ese entonces era un activo Mico de Agua y me enrolo medio por la fuerza en [irrompibles]. Tres meses mas tarde, Pearl Jam tocaría en la Argentina (Sobre lo que escribí oportunamente en Jalea de Perla), pero es este inocuo recital el que desataría meses mas tarde una bizarra serie de incidentes que, si bien no me voy a poner a detallar ahora, si explican en cierta medida la otrora inexplicable presencia de Jime en la estación de Scalabrini Ortiz este Viernes a la Tarde; así como otros cuantos episodios de peculiar ubicación geográfica que desde hace unas semanas se han instalado en mi vida.
No es que me queje...

Y ya que estamos yendo con tangentes, esta también resulta ser la razón por la que estoy escribiendo tan poco últimamente. Verán, cuando no hay sucesos bizarros y notorios que pasar, por lo general escribo cuando estoy de mal humor. Así que no me vengan a escorchar con que updatee, que la culpa no es mía.

Es de Fry.

Retomando, entonces, me encontré con Jime el Viernes a la tarde. Se que todavía no llegue a explicar que hago a las dos de la mañana de un Lunes escribiendo, pero para ahí vamos. El Sábado por la tarde, cada quien se fue por su lado, ella rumbo a El Teatro, el hacia Campana. Llegue a lo de mi viejo a eso de las 2100, justo a tiempo para cenar. Había habido pesca en Corrientes y teníamos Dorado a la Parilla. Después de comer (Y mientras escribo esto me acabo de dar cuenta de que no me traje ni los discos de Wakeman ni el DVD de M.A.S.H.) salimos todos a tomar algo en la costa de Zarate, aprovechando que la noche estaba fresca y agradable. "Todos" vienen a ser mi padre, su novia, mi hermano, su novia, y yo, que los insultaba a todos por dentro. Caímos en un lugar X sobre la costanera, que tenía una ubicación de 10, pero música de 4 y servicio de -3. Lo que se dice un verdadero desperdicio, bah.

Resumiendo, que me quedo dormido al teclado, volvimos a casa a eso de las 0300. Me desperté al mediodía, y "desayune" milanesas rellenas con jamón y queso con ensalada Libanesa (Para los que no tienen hermano estudiante de cocina, es Espinaca, Panceta Salteada, Crotones, y Huevo Duro. Una Bomba). De más esta decir que después de ese duro asalto hepático, quede con facultades reducidas por un buen rato... Pero entonces, limándola porque hacer cosas coherentes no seria propio de mí, me decidí a ir a ver a Los Natas al Stella Maris.

Sisi, Los Natas en San Isidro. 2000 hs. Y yo estaba en Campana.
Mejor poner los pies en polvorosa...

Pasadas las Cinco y Media, estaba a bordo de un Chevalier rumbo a Torcuato, donde pase rápidamente por debajo de la ducha, vacié la mochila, manoteé unos pesos y con el mismo envión me subí al 371 por Virreyes. 2000hs, puntual, estaba en la puerta del Stella Maris, con el Fry de la gente, Pablete y Pilaf. Los pibes, como para no perder la costumbre, arrancaron a las 2130.
Pero que pulentería, señores y señoritas...

Unos Natas atípicos, distendidos, amenos... Le respondían al publico expectante, reían entre ellos... Y sacudieron el teatro como si no fuera a haber un mañana, mas locos que nunca.
Con una selección de temas poco común, despuntaron el vicio con No es lo Mismo, y los temas que siguieron (así como los que no estuvieron) no dejaron de sorprender. En algún momento entre la sucesión alucinógena de los sospechosos de Siempre -Amanecer Blanco, Humo Negro del Vaticano, El Bolsero, El Ciervo- brillaron por su ausencia Meteoro 2028 y Humo de Marihuana (Entre otros) pero tuvieron su momento Tuffi Meme, un Hombre Montaña demoledor con Recambio de Viola, el Jorsario (Si, con J) Negro mas Loco del Mundo y un encore para Patas de Elefante. Al palo.

De hecho, EL Hombre montaña se merece una mención especial. Sergio, hastiado al parecer de los acoples que estaba ligando con la guitarra, ABANDONA EL ESCENARIO tras un tema. Anonadados, el Crudo de la Gente improvisa un solo para esperar el regreso del Violero, quien vuelve al rato con otra guitarra. Tras enchufarla, mientras comprueba la afinación, le dice a Walter

"El Hombre Montaña, no?"
"Si gordo... Dale con Todo"

El resto, como quien dice, es historia.

A las once de la noche, con la clara impresión de quien ha perdido varios niveles de audición pero no lo importa, nos dirijimos a comer algo por ahí. Terminamos comiendo una Pizza en Pietro, un boliche enfrente de la estación de San Isidro, donde Fry se tomo una coca, y luego se tomo el Tren para tomarse el Palo. Nótese que la Coca la consumió en la Pizzería, y que yo sepa no estaba consumiendo nada en el Tren. Y si lo estaba, debería darle vergüenza.
Podría haber convidado.

El tren de Fry apareció a la Medianoche. De ahí los Locales (Pedro y Pablo, como todo el mundo sabe, son vecinos. Y estos también, pero en San Isidro) me acompañaron a Centenario (Que en realidad es Santa Fe) a esperar un bondi de caridad que me llevara a casa. Claro que pudiendo pasar el 371 que siempre va vació y si me quedo dormido no pasa nada, era obvio que me termine tomando el 203 que va por Canal. Ese colectivo tiene 2 complicaciones distintivas: El colectivo sigue hasta Moreno, por lo que se lo toma mucha más gente, y aparte va por Canal, lo que hace que tarde mucho, mucho mucho más. No quise fijarme, pero seguro que después de que me subí a ese bondi, el cual espere por media hora, paso una caravana de 371, repletos de Ravers Pastillita bailando frenéticos al ritmo de Daft Punk. La Bola de espejos era el Retrovisor del Chofer. Que no era otro que Samuel L Jackson. Con Hale Berry al lado. En bolas.

Claro que el terrible olor a mierda que impera en las inmediaciones del Reconquista y su Matadero lo hubieran sacado un poco de onda a un micro repleto de drogones, pero bueno. Cosas que pasan.

Y así es como llegue a Torcuato.

Non-Sequitour:

Mientras venia para casa, en el bondi sin Trolas, sin Samuel L Jackson y sin Bola de Espejos, me di cuenta de algo. Antes, escribía nada más que ficción. Contaba historias por el placer de contarlas, pero no tenía nada que decir. Ahora, me parece que me bandee para el otro lado, pasando solo crónicas y recuentos. Me gustaría volver a escribir ficción. Estoy leyendo otra vez, ahora que no tengo obligaciones laborales, e incluso estoy tratando de volver a tomar clases de Bajo. Me pregunto si la ficción breve seria bienvenida entre los descuelgues que suelo subir...

También tengo la sensación de que hace rato que no subo nada bueno. Yo soy muy crítico con lo que hago, y por lo general no estoy contento con nada, pero me parece que estoy en declive estos últimos updates. Y eso me preocupa.

Déjenme una línea en los coments, su opinión al respecto me interesa mucho. Gracias por su tiempo, y Buenas Noches.

Yes Rain

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Porque la Violencia, nunca viene sin que la inviten.

Antes de empezar, quisiera dejar en claro algo desde el comienzo: Me encanta la lluvia. Me gusta el viento, las tormentas, caminar por la calle con solo mi ruinosa campera de Jean y ver como todo el resto corre tratando inútilmente de no mojarse.

Ahora bien, dicho esto, ODIO Buenos Aires cuando llueve. Tengo una teoría al respecto, que pesque de por ahí alguna vez, que explica porque los porteños se ponen mas imbeciles cuando llueve.

A efectos de este ensayo, donde diga "porteño" (Oriundo de una Ciudad Portuaria) debe de leerse "Habitante de la Capital Federal o el Conurbano que es, por añaduría, un Imbecil"; y donde diga "Imbecil" quiero decir "Lelo, Nemo, Tonto, de Pocas Luces, Gil. De escasas o nulas facultades intelectuales, ya sea debido a malformaciones genéticas, problemas de gestación, complicaciones durante el parto, traumatismos en la tierna infancia o adicción al sellador para aberturas y/o/u Poxiran"

Si, en mi diccionario, "Porteño" es un termino despectivo, que debería estar en el estante de los Grandes Insultos Gentilicios, junto con Boligüayo, Macaco, Condorito y Estadounidense. Tengan en cuenta de que mi acepción del termino dista ligeramente del mas coloquial uso de la palabra, así que sepan discernir esos sutiles matices.

O caen en la bolsa de Porteños.

Cuestión es que de todas formas no venia de muy buen humor hoy... Teniendo en cuenta de que me cague yo solito como el boludazo que soy el Sábado con mi examen de Análisis, ir a la facultad no me convierte exactamente en un puñado de alegría loca. Pero ahí estaba, dándole al Algebra mientras veía de reojo como las nubes se arremolinaban alrededor de Ciudad Universitaria. Después de unas horas de esta rutina, decidí que lo más saludable seria levantar campamento antes de que decidiera largarse el aguacero. Claro que bastó con que trasponga el umbral del edificio para que se largue a llover lo mismo. Me subo al Tren, y ahí fue cuando se me empezaron a crispar los nervios.

Para los que nunca tuvieron la vivificante experiencia de viajar en el Belgrano, en Hora Pico, con Lluvia Y Calor, Y Humedad, les cuento: Es así como viajar en un baño turco. Con olor a Negro Sucio. Y Negros. Sucios.

Ni por puta casualidad alguien va a abrir siquiera un resquicio de una ventana, desde luego, porque afuera llueve. Claro que adentro todo mundo ya esta mojado, y el ambiente de claustro no mejora las condiciones dentro del vagón, en el cual el vaho es lo suficientemente denso como para cortarlo con un serrucho.

Esto se complica aun más porque, como puntualicé antes y explicaré después, cuando llueve los Porteños se ponen más Imbeciles. Un caso puntual es algún moncho que viajaba a espaldas mío. Es (O debería ser) una regla básica de convivencia a bordo del transporte publico que uno debería tratar de minimizar en lo posible el contacto físico con otros pasajeros con los que no se tenga cierto grado de familiaridad, a menos claro que uno busque organizar una improvisación de "Tira a Mamá del Tren" con un servidor en el papel protagónico de Mamá. Pero este tipo se empeñaba en reclinarse sobre mi persona, como si fuera parte de la mampostería del vagón. Mis opciones eran claras:

A) Comunicarle gentilmente que no gustaba de tomar parte en actividades homosexuales ("Flaco, perdona, pero no me caben los tipos. Ahora deja de apoyarte en mí o te rompo la cara. Pero con buena onda") Lo que desencadenaría muy probablemente un episodio de violencia.

B) Saltarme la parte de la comunicación social e imitar a Michael Douglas en "Un Día de Furia", lo que llevaría directamente a un episodio de Violencia.

o C) Ir a pararme a otro lado del vagón y esperar que la próxima persona que se me ponga al lado tenga mas de 2 dedos de frente.

En aras de mantener la compostura, elegí la opción C. Claramente un error de mi parte, ya que debería haber tenido en cuenta el factor Humedad en mi decisión.

Este es el siguiente: Se ha teorizado que el Porteño, en el receptáculo que debería contener masa encefálica, tiene en su lugar Aserrín. Este, al aumentar la humedad con las precipitaciones, se hincha, provocando un efecto similar al de una meningitis. Esto causa que el Porteño se encuentre menos a gusto que lo normal, lo que lo vuelve aun más irascible, terco e idiota en general.

Para no aburrirlos con mas pormenores, concluyamos en que mi viaje de vuelta fue una experiencia incomoda. Por decir lo menos.

Por suerte para cuando llegue a Torcuato seguía lloviendo, y por supuesto el 723 brillo por su ausencia, lo que me permitió ventear la mayor parte de mi bronca por el camino. Para cuando llegue a casa, ya casi podía volver a socializar nuevamente. Lo cual me vino muy justo, porque mi madre regreso desde Mendoza. Y aparte, tendría que estar estudiando Algebra para ESTE Sábado.

Así que aquí lo dejo. No Rain